madrigal blog de poesia
António Ramos Rosa
Erguem-se vultos à tua volta
e o ar torna-se pestilento
Foge
é a barbárie
que volta de novo
Como tudo
a História também se repete
e de novo temos
os duelos entre
as diferentes crenças
Tu sabes que és diferente
deixo-te entregue aos pássaros
Quando o pesadelo terminar
acorda-me
© Rogério Saviniano Telo
Alguém me procurou e eu não estava
Minha cela vazia
Não me albergou
Meu cativeiro me enjeitou
E em meu silêncio se entoou
Uma balada de amor
Alguém me procurou e eu estava
Sobrevoando as nuvens
Levando em meu olhos
O brilho dos azuis e das esmeraldas
E em minha mãos flocos de nuvens
Se transformaram em liberdade
© Piedade Araújo Sol
Funchal, 31/08/2005
Gabriel Celaya
Respira numa pequena cidade o mesmo ar
por onde passam os sinos
e os pássaros que chamam os olhos
para cima das árvores da rua principal
na pequena cidade onde vive e que teima
em ser provinciana, toda a gente
se conhece pelo modo como diz o nome
e o rosto de hoje foi o que se viu ontem
Vive numa pequena cidade
cuja gente se preocupa com o buraco
do ozono e o da rua em que reside
Passa algum tempo em casa devagar
as janelas raramente o vêem
sempre que cruza os olhos por um livro
é para paralisar a eternidade
também cruza os braços para se defender
do coração inconfidente
Alguns anos escreveu poesia
com o alheamento das estrelas
não conseguiu entrar ainda na fórmula
azul que é o céu
mas conseguiu deixar aos filhos
como herança dois ou três editores
e espera viver alguns anos ainda
para levantar a cabeça.
© J. T. Parreira
Esperei por ti
e tu não chegaste
revi o tempo
mas tu não me esperaste
Miragem ambulante
és tu
musa do meu sofrer
hei-de enlouquecer
sonhando com os
teus afagos
que outrora me servias
cedinho
antes do amanhecer
O teu corpo
foi o meu porto de abrigo
quando as monções
faziam tremer todo o meu ser
foste a amante fiel
e sabias saciar a minha sede
de ti
Hoje pintei
a minha miragem com tons de azul claro
talvez
seja mais fácil te encontrar no meu sonho
© Rogério Saviniano Telo
Procurei como quem procura algo para subsistir
Sem rumo certo
Procurei nas veredas vazias
Nos sorrisos discretos
Nas manhas claras
Encontrei muito e pouco
Encontrei tudo e quase nada
Encontrei um beijo esquecido
Uma lágrima ilícita
Uma mão sem nada
Encontrei pessoas enleadas
Renuncias
Amores
Ódios
Aeroportos
Diferentes ou quase iguais
Longos
Pequenos
Não encontrei muito
Não encontrei pouco
Procurei como quem procura algo para perdurar
Não te encontrei
Em forma humana
Nem sabores
Nem cores
Nem odores
Nada nem ninguém me fascinou
Mas sempre que posso
És tu que chamas
E
É em ti que eu me abrigo
Me perco
Me encontro
Me desespero
És o meu amante
A minha droga
O meu narcótico
Tudo se vai tudo se dissipa
E no fim eu volto sempre
Sempre
Os teus braços são o meu antro
O meu porto inevitável
Tu estás sempre presente em tudo o que sou
Em tudo o que faço
Ninguém saberá
Mas tu és
Serás sempre o meu amante clandestino
Predilecto
Discricionário
Eu sei que nem eu
Nem tu
Jamais nos conseguiremos desagregar
Mormente tu estarás sempre comigo
TU
Minha POESIA
© Piedade Araújo Sol
Março de 2004
The apparition of these faces in the crowd;
Petals on a wet, black bough.
Ezra Pound
Mingled
breath and smell
so close
mingled
black and white
so near
no room for fear
Langston Hughes
De quantos inumeráveis poemas existem, que podem ser seleccionados para integrar o conjunto das afinidades literárias, estes dois são paradigmáticos.
As afinidades literárias, revelam-se no lugar - o Metro ou o Subway - que ambos os poetas usaram como referente poético para caracterizar um espaço ligado socialmente às multidões na hora de ponta. Por essa razão, ambos os poemas têm um referencial urbano.
Em primeiro lugar pela sua concentração, em segundo pelos referentes espaço-tempo.
O único ponto em que se afastam, é no método imagístico e na proposta poemática de cada um. No entanto, ambos os poemas tentam explicar o mundo com uma imagem. Cada um com a sua imagem.
O poema de Pound recorrendo ao que ele próprio chama de phanopeia ou a criação de uma imagem na imaginação visual, o de Hughes tirando e revelando, à luz da história social dos Estados Unidos, uma fotografia da realidade.
Não obstante as diferenças, literariamente falando, um e outro pertencem ao estilo do «poema-minuto», na clássica classificação do poeta, crítico e tradutor brasileiro Augusto de Campos.
As próprias dimensões, na forma e no conteúdo, de ambos os poemas têm afinidades.
Octávio Paz classificava o poema longo como sendo «uma sucessão de momentos intensos». Perante estes dois poemas curtos, estamos confrontados com o mesmo princípio, todavia no inverso e no singular. São dois escritos poéticos como um só momento intenso.
Existem em ambos duas ordens de factos, porém com uma relação profunda, patética e essencial. Como se os caminhos das afinidades literárias, finalmente nos conduzissem a um ponto onde se sublinharia, nos dois poemas, uma hipotética «origem» literária.
Nesse sentido, e numa síntese meramente experimental, poderíamos dizer que In a Station of Metro é puro Kafka, porque descreve o que são os rostos na multidão, como a metáfora da transformação que existe em A Metamorfose; e que Subway Rush Hour é Hemingway, por deixar o leitor diante da razão pela qual é injustificável haver segregação racial, utilizando a crónica de acontecimentos, subtil mas poderosa como no conto «Os Assassinos».
© J. T. Parreira
traduções feitas por J. T. Parreira
Mergulhas nas águas do olvido
e transformas-te em sereia
Jasão sabia do teu destino
por isso
prendeu Ulisses ao mastro
para que não fosse possuído
pelo teu canto
Jocasta
continuava a esperar
pelo seu amado
Tu cantavas o teu canto triste
e Ulisses já se encontrava
a caminho de casa
Tu não sabes
mas estas informações
estão registadas no teu corpo
Um dia terás oportunidade
de eu te relatar
estas metamorfoses
pois
eu fui testemunha
do teu destino
© Rogério Saviniano Telo
Funchal 29 de Agosto de 2005
Como um relógio marca a duração
de um ensejo
assim foi meu acordar
delimitando o tempo de descanso interrompido
ou simplesmente finalizado
hoje apeteceu-me cantar e
ao abrir as janelas do meu quarto
deparei-me com uma rosa perfumada e fresca
que desabrochara durante a alvorada
contemplei-a e era capaz de jurar
que ao olhá-la ela se abriu ainda mais
para mim
como se me quisesse sorrir…….
© Piedade Araújo Sol
Funchal, 29/08/2005
Oscar Wilde
Os cheiros da minha infância
continuam a acompanhar-me
causando em mim
uma divisão dualística
As imagens flúem
em mim
ora no presente
ora no passado
por vezes
tenho dificuldade
em decifrar
esse tempo que me habita
e me expulsa
como se fosse uma vulva gigante
que me expele
para o espaço sideral
onde o azul tinge tudo
Hoje aprendi
que os sonhos são os movimentos peristálticos
do cérebro
e que
o orvalho são as lágrimas
dos anjos que cuidam de nós
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 28 de Agosto de 2005
Estou num sonho deserto
debaixo da noite e do dia
no fundo do vento
A mão suja
tenta a saída
do fundo do poço
Mas o céu é um tecto
o céu espelha
só meu grito
sem que ninguém ouça.
© J. T. Parreira
As horas expandem-se
e derramam-se sobre ti
abrindo o túnel que teimosamente
negavas a sua existência
As tuas coxas
abrem-se e
prolongam-se para lá do rio
que corre em mim
De mansinho
entro no teu templo
e aos poucos
vou me habituando
ao teu desejo
que de tão intenso
te provoca espasmos
dando vazão
à tua fúria de viver a carne
© Rogério Saviniano Telo
27 de Agosto de 2005
Povo que sofres no limbo
afasta de ti esse cálice de vinho tinto
de púrpura
De tanto sofrer
já não te dás conta
dessa tua condição
Anda vem com a tua garra
e vive o teu viver
verás que no fim da eterna noite
começará um novo dia
cheio de novas vivências
e certamente serás mais feliz
© Rogério Saviniano Telo
26 de Agosto de 2006
Encerrei
com esta lágrima obstinada
e silenciosa
que caiu dos meus olhos
marejados de intempérie
e mágoa
como um orvalho que destilei
sobre a relva dum prado árido
e debaixo de um dia
pardacento mas seco
Encerrei
um ciclo neste acabar
de um acalento
uma boca contraída
um momento
não mais derramarei
uma lágrima sequer
e dos prados
que se tornaram verdes
com o passar dos tempos
brotarão
girassóis
que alegrarão os campos
© Piedade Araújo Sol
26/08/2005
Faróis? São os gumes
da espada
que corta a noite.
Aos gomos parece
que cai, a noite
precipita-se em sombras no mar.
É densa a noite
mas parece elástica
quando o farol
revolve o escuro
das íntimas
gavetas.
Faróis? São os guardas
que emergem
da altura das trevas,
o seu olhar
guia como os olhos
aos pássaros marítimos.
Como o mar
se assombra
ante esses sóis fictícios!
© J. T. Parreira
21-8-2005
Corpo de ébano
que jazes no fundo da turfa
sai do teu sono letárgico
levanta-te
e oferece os lábios carnudos
à noite
que é sábia companheira
com os segredos do amor
Certamente que te indicará
o norte como destino
e ensinar-te-à
como deves fazer
para que o teu corpo
chegue incólume
até aos desejos
que te possuem
e retesam-te os seios
ardentes de carícias
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 24 de Agosto de 2005
Chamo-te de Rosa-luz
porque não sei o teu nome
e porque enches de luz os meus dias
mesmo sabendo
que um dia a escuridão
virá cobrir todo o meu mundo
Quando já nada restar
do que eu fui
vai ao jardim mais perfumado
desta cidade de luz branca
colhe uma rosa
recolhe as pétalas
depois
à beira-rio
espalha os segmentos da rosa
em memória do nosso sonho
© Rogério Saviniano Telo
Lisboa, 23 de Agosto de 2005
As gotículas de chuva
pigmemtam-me a pele
e sinto-me mais vivo
depois
terei de visitar os fantasmas
e pagar-lhes um tributo
pois estes devolveram-me
a vontade de viver
aqui neste sítio onde
em cada esquina
se vislumbra um pedinte
e os pombos
debicam este futuro incerto
mas também portador
da fúria de viver
Depois deporei
uma flor
no teu túmulo
meu pássaro amado
que feneceste
antes da eclosão do sonho
© Rogério Saviniano Telo
Lisboa, 22 de Agosto
Perdi a senha
não sei como alcançar
e me introduzir nesse cosmos
Eu tinha um mundo só meu
onde bastava um sorriso
talvez
mas… há tanto tempo
que esse olhar ficou algures
tresmalhado
Meu pai dizia: não vás
atrás de sonhos, eles são isso
mesmo
e nunca passarão disso
utopias
Minha mãe dizia: vai segue
sempre os teus sonhos, poderão
nunca passar disso, mas ajudar-te-ão a viver
E eu fiquei entre os sonhos
e um mundo que nunca foi meu
e quis ir
e nunca fui
fiquei…
Hoje procuro a senha
para conseguir deixar os sonhos
e entrar nesse mundo
que nunca foi meu…
© Piedade Araújo Sol
22/08/2005
Como um espectro
penetras na noite taciturna
e gotejando por entre os dedos
saem letras, cálculos
algarismos e fracções
Papeis brancos timbrados
papeis lisos ou amarrotados
que ficam impecavelmente
escriturados em letra fina
preenchidos com números redondos
Entre espasmos de isolamento
a madrugada desponta
e o céu fica pincelado de sangue
te iluminando a vidraça
e o palco do teu desânimo
© Piedade Araújo Sol
19/08/2005
Um século com as suas crises de romantismo, simbolismo e futurismo se entrepõe entre a romantizada ceifeira de William Wordsworth e a ceifeira modernista de Fernando Pessoa.
A primeira, vê-se sob a luz do bucolismo da viagem do poeta inglês à Escócia, em 1803; a segunda é vista na imaginação de Pessoa, a partir da urbanidade de Lisboa, datada antes de 19-1-1915.
Uma é toda realidade bucólica, a outra é argumento para o pensamento
filosófico sobre o Ser; a «escocesa» é apenas uma ceifeira, a «portuguesa» é ícone para o mistério ontológico. Claro que a primeira é um retrato poético de um poeta romântico, a segunda é um poema de Pessoa, que - parafraseando o próprio - tem mais razões para escrever que a vida.
Nas várias obras que o poeta português exibia nas estantes da sua posteriormente chamada Biblioteca Fernandina, como nas incalculáveis e diversificadas leituras que foi fazendo enquanto duraram os seus óculos.
Nessa mistura de livros avultam as obras críticas e as obras de poesia do romantismo inglês.
A relação entre a obra poética heterónima e ortónima de Pessoa com os livros que leu, o que o poeta terá ou não assimilado, torna-se hoje impossível pelo lado do acesso a esses volumes. É sabido, nos meios pessoanos, que Pessoa «vendeu livros para aquisição de outros, ofereceu livros a amigos, perdeu alguns como resultado de mudanças de residência e arrumações apressadas.»
Há, no entanto, mais do que uma simples relação entre leituras, ou uma predisposição para estar simplesmente ao serviço das musas da inspiração sobre qualquer coisa como ceifeiras, salvo melhor opinião.
Entre os versos iniciais do poema pessoano (vd. Poesias, Ática, 1973, pág. 110 ) «Ela canta, pobre ceifeira, / Julgando-se feliz talvez », e os 5º e 6º versos da primeira estrofe do poema de Wordsworth, «Sozinha ceifa no mundo / E canta melancolia», não é apenas a mobilidade do tempo que transcorre, mas uma mistura de características que se presume unirem para identificar a actividade, a atitude e o estado psicológico da «mesma» ceifeira. Em ambos os poetas a personagem passa pelo mundo com idêntica melancolia e em ambos os retratos existe, no fundo, igual tendência para a filosofia.
De facto, tanto em Fernando Pessoa como no poeta romântico inglês, ambos os poemas se iniciam com o recurso a bucolismos, para partirem finalmente rumo à filosofia da tristeza, à análise do ser, ao estado de solidão, ao auto-convencimento de que se é «feliz talvez ». Em qualquer dos casos, sobe-se da beleza bucólica do campo para um patamar de suposto pessimismo quanto à vida.
Porém, este aspecto tendente à filosofia está mais presente no autor português. Nos versos da «Ceifeira», como em quase toda a sua poesia, a poética pessoana nunca foi, não é ainda e nem será jamais isolada da filosofia, tanto no fundo como na forma.
Assim é esta poesia que começa por uma exclamação admirativa, não tanto do cantar da ceifeira, mas de que pesando as circunstâncias «Ela canta, pobre ceifeira.»
Essa admiração tem fundamentos no romantismo, porque refere um acto de entrega do homem à natureza, a recolha dos frutos da terra, a atitude telúrica que integra homem e chão - na voz da ceifeira há o campo e a lida - , salvo melhor opinião, possui também fundamentos no pensamento profundo de Pessoa, na filosofia sobretudo. Como consequência desse mistério ontológico, em que o autor de Mensagem junta metafísica e realidade, a sua ceifeira não poderia fugir a este «fado» português: Ela «canta como se tivesse mais razões pra cantar que a vida», e «Ouvi-la alegra e entristece».
Do ponto de vista estritamente literário, à parte da filosofia, «a poesia da Ceifeira»- como o próprio Pessoa a chamava - é, pela sua estrutura formal e rimática, uma poesia clássica. Em carta dirigida ao seu amigo Cortês-Rodrigues, datada de 19-1-1915, o poeta confessa o seu gosto pessoal por essa poesia, afirmando que conseguiu «dar a nota paúlica em linguagem simples», vai mais longe do que a literatura e a escola poética do paúlismo, afirmando num assomo de auto-análise psicológica a descrença na sua própria personalidade:
Com efeito, a Ceifeira, utilizando alguns expedientes românticos (Ó céu, Ó campo, Ó canção), elegância de linguagem (na sua voz há o campo e a lida), não é apenas um poema bucólico, é sobretudo uma análise ontológica do ser, sem dúvida um apontamento introspectivo sobre a alma e a vida.
Ao contrário, a composição poética «The solitary reaper» (A ceifeira solitária) assenta numa tradição do bucolismo europeu. Reparte-se entre o subjectivismo da cultura romântica inglesa e a imitação objectiva da natureza. O poema de Wordworth é um retrato e um relato de personagem e de lugar, a Escócia rural do início do séclo XIX. O poeta transcreve a linguagem da natureza, a solidão dos trabalhos do campo, onde o bucolismo se reflecte, como é tradição do romantismo, em estados de alma. Do ponto de vista da cópia da natureza, a poesia lírica do criador do Romantismo inglês, com as suas Lyrical Ballads, glosa alguns pássaros em contraste com o cântico da ceifeira. As aves e essa rapariga das Terras Altas cantam para si mesmas.
Na primeira estrofe de oito versos e na segunda do poema, da solidão da ceifeira transborda para todo o vale profundo uma harmonia que se transforma em bálsamo para os viajantes cansados. O cântico melancólico dela é mais poderoso e benéfico do que os gorjeios dos cucos ou as melodias do rouxinol, para quem esteja nas areias da Arábia ou nos silêncios das distantes Hébridas.
Mas ninguém dirá por que ela canta ? a ceifeira de Wordsworth, e mesmo usando as chamadas afinidades literárias entre ambos os retratos de dois autores tão distintos cronológica e psicologicamente, não é a mesma cadência, nem a mesma harmonia lamentosa, que nos pode responder. Talvez o mistério de ambos os cantares.
Que coisas da história, do presente, da alma humana, do infinito do ser, ela canta? E também a ceifeira do Pessoa? Seja o que for, o canto das ceifeiras é tão poderoso e universal, que ao deixar de se ouvir fisicamente, passa a constituir um eco infinito dentro do coração do poeta e de quem o ouviu. É a impressão metafísica que a natureza deixa em nós, como um rasto para compreendermos o humano? Que coisas canta a ceifeira? E arde-nos o coração.
Análises teológico-metafísicas e outras tantas psicografias são menos suscitadas em «The solitary reaper» que na Ceifeira de Fernando Pessoa. No entanto, este procurou-as na época - em 1905 - em que lia Wordsworth. A dimensão filosófica que Pessoa confere ao seu poema, que o poeta inglês dos Lagos românticos não perseguiu no seu, culmina na chamada estrofe do sentimento pensante, que todos aqueles que conhecem, e amam, a obra pessoana recordam:
© J. T. Parreira
Ontem fui invadido pela tua voz
afastada que me chegou dos céus
flutuei e senti-me desprendida
Quem és tu, perguntei obstinadamente
enquanto meus ouvidos
te escutavam
Queria prosseguir esta vontade
de querer
ficar assim perpetuamente
Flutuei nessa voz longínqua
e acho que sem querer
vi-te no paraíso
prenúncio de um fim
sem principio
© Piedade Araújo Sol
18/08/2005
Minhas mãos esfaceladas
pelas águas revoltas
libertam as impurezas
que num gesto infrutífero
tento desprender
para um esconderijo
distraído dessas marés
que chegam e abalam
que lambem a areia
como um réprobo
reza a sua última prece
© Piedade Araújo Sol
17/08/2005
Toma esta flor. É uma rosa amarela
eu sei que é a tua flor preferida
Coloca-a no teu cabelo escuro e liso
o verde dos teus olhos
desatará uma luminosidade
qual labareda refulgente
que assim perdurará
Sei que arrecadarás as pétalas
como se fosse uma preciosidade
e sei que adormecerás com a sua fragrância
inundando-te o leito quente e tão macio
como a tua epiderme…
© Piedade Araújo Sol
16/08/2005
Que deuses te trouxeram até mim
feiticeira do mar
que trazes enleadas nas tuas coxas
as promessas
do devir dos corpos
que habitaste noutras épocas
e que te fizeram migrar
nas águas cálidas
do ventre da terra
onde os dias correm céleres
e o pêndulo inexorável do tempo
nos transforma em bonecos
e que depois duma transmutação
seremos elevados nos ares
porque depois dessa transformação
ganhamos asas
e transformamo-nos
em seres alados
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 16 de Agosto de 2005
Os anjos têm no corpo vento
assim mesmo ficam ao nosso lado
anjos que nos dispensam
um olhar discreto
e nos abordam sem alterar
a respiração da terra
Os anjos são testemunhas
da alegria das estrelas
mas apesar da sua altura
e da beleza
que pousa sobre o ombro
do mundo um branco sóbrio
não nos fazem perder
nem os trigos nem os rios
e tocam-nos sem ferir
nosso amor próprio.
© J. T. Parreira
Thy body is a portrait
or rather a needlepiece
so many trips around lost seas
sailor of thousand dreams
finally thy found thy port
brother of no brother
I hope from now on
the sea will be always gentle
so that thy can sleep
on the dream
that I cared
to prepare for thy resting night
so long
sailor
© Rogério Saviniano Telo
Não posso esquecer.
Um dia me mostraste
as ondas, rajadas de mar
que seca na praia.
© J. T. Parreira
Far
beyond the dream
horizontally fall
the flowers of dark stone
blasing fire
assassin of the thousand virgins
that were sleeping on the bank
of this river
that flows towards the sea
to the sea of this oxidated mirror
that hides
these emaciated masks
burning with postponed desire
distant bodies
awaiting for the final spin
that will sink the boat
and will bring tongues
to set light into this
brave new world
pregnant of fog
new daring desires
and tender caresses
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 13 de Agosto de 2005
Caminho pelas ruelas
dos famintos e dos deserdados
e deparo-me com o teu rosto
anjo alado
que vieste até mim
para deixares a tua marca
Agora que já não existes
no plano físico
sinto o vazio da tua presença
e anseio
que a noite caia
pois sei
que tu habitas os meus sonhos
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 11 de Agosto de 2005
Ontem adormeci sorrindo
enlaçando um sonho
que se entranhou
no meu leito
inundado de prazer
Sonhei que pela planície
cavalgava em loucas corridas
tendo por companhia
a presença imutável
desse sonho ilusório
e o cavalo era preto
com sua crina
ao vento
me levou
e meu leito
por uma noite
em pradaria
se metamorfoseou
© Piedade Araújo Sol
Funchal, 11/08/2005
Unveil my eyes
and kiss me goodbye
my body is prepared
to be sliced
I am the new hero
of ancient times
my lips are sealed
my hands look for a sign
I speak the language of the blind
now I am prepared
to drink the glass of cicuta
but
I shall not disturb Socrates
for he is too busy
talking in the Agora
I will continue my destiny
for
I am a time voyageur
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 11 de Agosto de 2005
Agasalho em mim
esse emudecimento escorrendo
em filigranas de enternecimento
nesse tempo
esfarrapando as manhãs
já tão desviado
e para mim tão próximo
guardo em mim
esta ambição de voltar
a esses silêncios
envolvidos
em tanta cumplicidade
que faz com que eu
sinta as minhas pulsações
como se de um pêndulo
se tratasse
Agasalho em mim….
© Piedade Araújo Sol
Funchal, 10/08/2005
Salamanca abria a sua Plaza Mayor ao sol ainda jovem dos meados da Primavera de 1993. O dia 1 de Maio era um dia de trabalho para a Cultura, em Salamanca. Uma Feira do Livro, uma Homenagem ao poeta Miguel Hernandez, e, no seu habitual feudo, o poeta salmantino Remígio Adares, 70 anos, quase sempre vividos aqui e ali, mas especialmente ali, na entrada do Café El Corrillo. Foi aí que nos conhecemos, naquela manhã do primeiro de Maio de 1993.
O Café El Corrillo tem tertúlias, jazz, outras músicas, poesia, mas tinha, como atalaia, esse velho poeta, que me disse, entre outras conversas: «Yo soy el poeta, y por eso paso » Falamos também de pássaros, porque eu editara recentemente, em Lisboa, «Pássaros Aprendendo Para Sempre e Outros Poemas », e Remigio Adares afirmou-me algo que jamais esquecerei: «Os pássaros parecem-me sempre fumos saindo das chaminés dos “pueblos”».
Este poeta de aspecto campesino, por causa do inseparável boné, constituia-se «tão-somente» como um dos grandes difusores da cultura salmantina no mundo, a sua obra estava e está, com certeza, repartida por muitos confins e latitudes onde é estudada.
Soube, recentemente, que havia falecido, já em 2001. Agora jamais voltarei à Plaza del Corrillo, perto da Mayor, porque Remigio Adares já não pára a rua e as escadarias breves da entrada do Café com os seus livros expostos.
SURPREENDES-TE PORQUE TE SURPREENDO
Remigio Gonzalez «Adares» (Salamanca, 1923\2001)
Toledo é a resposta
que vive com o ar
e a palavra El Greco.
É o teatro que quer ser o outro
com as rochas.
Frio de pés e grande por sua fábrica que chama
as surpresas.
O fogo de sua chave
é a ilusão do sol.
Retirar as coisas de Toledo
e deixá-lo sozinho.
O preço dos passos
não existe na distância,
mas o caminho obriga o homem
que caminhe sempre
até nenhuma parte.
Artigo de J. T. Parreira
Estou aqui
à beira do tempo
lá em baixo a espuma bravia
desfaz-se e refaz-se
lembrando o ciclo infernal
de morrer/renascer
Este quadro é quase
um convite a dar o salto
e dar início à dispersão dos átomos
Depois da borrasca
este pôr-de-sol
põe fim a
este pensamento mórbido
que de vez em quando
se agiganta dentro de mim
e de novo os átomos
continuam em excursão sideral
Como num sonho volto à vida
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 8 de Agosto de 2005
Olha-me nos olhos, sorri
aplica flores nos meus cabelos
tu sabes que eu gosto das
pétalas das rosas
e de fragrâncias
as flores deitam seu odor
e ficaram
impregnadas de mim
e de ti
gesto simples de fim
de tudo
ou desencadear de nada
Virá o dia em que me dirás
Vem!!
Preciso de ti!!
© Piedade Araújo Sol
Funchal, 08 de Agosto de 2005
First I will blind you
then
I will cut a piece of your soul
and throw it into the moon
in honour of
the lord
the sheperd of the suicidals
those who dared to move
inside the oxidated mirror
for they found no reason
to give birth to the diamonds
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 8 de Agosto de 2005
O corpo de bailarina rodopia sobre si mesmo
e cai inerte no chão de pedra
a chusma aproximou-se e todos se perguntavam
Quem é?
Eu fui testemunha silente
do findar deste corpo que eu conheci tao intimamente
Num gesto abrupto
afasto-me
e dou por mim a murmurar
que tenhas boa viagem
meu anjo caído
© Rogério Saviniano Telo
Funchal 8 de agosto de 2005
Floating caresses
silky hands
touching my ergative body
that trembles with the mistral wind
and blows through your veins
Painter
oh painter
which dream
am I dreaming about
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 7 de Agosto de 2005
Depois de meia dúzia de poemas traduzidos para a língua inglesa, por Linda Marshall, professora de literatura aposentada, por meu filho mais velho, ele próprio leitor de boa poesia, e por mim próprio com muitas debilidades e imperfeições, tenho-me perguntado porquê.
A resposta imediata estará no aparecimento «físico» desses poemas em websites como Allpoetry, Poets.Org da Academy of American Poets e PoetryConnection.net, e, já agora, nos comentários de leitores e utilizadores desses fóruns de discussão, alguns acolhendo com surpresa a poesia portuguesa, à qual reconhecem geralmente uma aura de mistério, de sortilégio lírico e de inspiração, manifestando interesse em conhecê-la.
A resposta seguinte está nestas palavras do poeta Mário Dionísio «Concluído o livro, deveria escondê-lo, quer dizer: esconder-me? Teremos o direito de esconder-nos? ». Este poeta do Novo-Cancioneiro, figura marcante do neo-realismo português, escreveu-as a propósito do seu livro de poemas escritos originalmente na língua francesa, Le feu qui dort (Publicações Europa-América, 1967). Narra ainda o poeta e romancista o princípio dessa aventura da escrita em língua estranha, ainda que o autor estivesse ligado à cultura francesa: «Inesperadamente, numa tarde terrivelmente deserta, reparei que dizia sem saber porquê: “O toi ma clef O toi mon ombre et ma clairière“… Respirava, sem poder nem querer preocupar-me com a língua em que o fazia.»
Temos o dever de não nos escondermos.
BULLFIGHT
Man and bull disarm
one another
bodies touch
as arrows
reach their targets
touching his suit of lights
and the bull,s dark hide
coloring the wind
and the soil of the bullring
man and bull
do not deny the contest
until blood
soaks the sand.
A BRASILEIRA DO CHIADO
In the cafe A Brasileira do Chiado
sat the plural Pessoa
Fernando with laughter shaking his lips.
They waited for words to pass among them
and the noise of machines
and silence,
the silence that tasted their mouths
on the deserted wharf.
Translation of Portuguese by Linda K Marshall
artigo por J. T. Parreira
Neste simbolismo cromático
deixas a água crescer em ti
e eu sonho
com o carmim das tuas coxas
onde campeiam as ondas
que te levarão ao êxtase
Corpo abandonado aos desejos
da infância
onde as bonecas continuam
gritando o teu nome
Tempo que já não tens acesso
pois as ruas estão calcetadas
com as tuas memórias
e eu deliro
com os delírios
que te acometem
vezes sem conta
sempre que viajas até mim
© Rogério Savininano Telo
Funchal, 5 de Agosto de 2005
Paira no ar o teu aroma
o teu trejeito que ficou
em tudo existe um pouco de ti e
do teu semblante
simulacro de querubim
permanece
mas tu foste para o céu
embora ficasses
arreigado
nas células
nos sinais vitais
que me fazem viver
no sangue que me corre nas veias
nos versos que garatujo
não quero relembrar
mas tudo me impele
e repele para ti
tudo tem algo teu
que me acorrenta
me transmuta
me mistifica
Vem buscar a saudade
meu anjo da guarda
© Piedade Araújo Sol
Funchal,05/08/2005
Trespassando a obscuridade
entre franjas de exultação
eu exclamo o teu nome
entre o sorrir
dos meus olhos
que se atrapalham
com as estrelas
que resplandecem no céu
Breve muito breve
Beijo-te e sorrio
porque esse ósculo
foi levado pela brisa
e colocado nos teus
lábios semiabertos
e quase tão imperceptível
que tu não pressentiste
nem chegarás nunca a sentir
© Piedade Araújo Sol
Funchal, 4 de Agosto de 2005
É a palavra
que o poeta tem ao seu alcance
que desarma os ponteiros do tempo
nenhum compromisso com a hora
o minuto, o segundo, tudo
é um erguer incorpóreo num deserto
a brancura do papel
até o silêncio
e o seu amplo boicote
E quantas coisas podem
tentar a entrada
na moldura do verso
Mas venha primeiro a luz
para derreter o bloco
da noite.
© J. T. Parreira
Fiz um curso
de águas para as palavras
descerem até ao mar
divino
onde Circe a Temida
espera
marítimos incautos
madeiras exóticas
e barcos frescos
que separam o mar como flechas
Desviei do curso das sombras
e das pedras
das duras palavras
todos os meus versos
Do feltro cor de cinza
dos dias desenredei
alguns, quase todos
os vesti de tule
fi-los mais ricos
porque estão nus.
© J. T. Parreira
2-8-2005
Olho o Douro que corre, e de repente
perco-me no meu emudecimento
que engenho aqui sentada
aprisionada neste mutismo
misterioso e individual
este dia de Agosto nasceu pardacento
e eu olho as águas, e sinto-as
como a manhã
queria me perder nelas…
me misturar com os líquenes
me encher de tudo o que não tenho
nem posso ter
Douro que permaneces e corres
lânguido para a foz
deixa-me olhar-te
no teu longo caminhar
e afastar este frio que entretanto
se apoderou de mim…
E trémula e hesitante
© Piedade Araújo Sol
1 Agosto 2005
O tempo parou num acordo tácito com os corpos cansados
As águas tornaram-se mansas deixando que o mar
as acaricie
e a natureza tornou-se mais viva
porque deu-se a união entre os homems da idade do ouro
e as divindades que gerem o tempo
Deixei o meu corpo entregue
a essas águas mansas
virei buscá-lo
quando as forças me tiverem abandonado
e o fim se estiver aproximando
porque é num dia como este
que quero partir
rumo a outras paragens
Quando esse momento chegar
dar-te-ei um sinal
e pedir-te-ei que me envies
os pássaros para que estes
me escoltem
na minha derradeira viagem
© Rogério Saviniano Telo
Funchal, 1 de Agosto de 2005
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