madrigal blog de poesia

Caros leitores:

Obrigado.

Piedade Araújo Sol
Rogério Saviniano Telo
J. T. Parreira

The lion will not be quicker than the ox
in pasture search,
the lamb and the bird
will be a poetical form,
the wolf
will have the kiss in its mouth.

The dove and the eagle
will sail in waters
of white silt.

Then an angel will make
of the Earth a lyric state.

© J. T. Parreira
In www.poets. org from the Academy of American Poets

I

Ela derrama água nos seus pés.
Quando o seu vestido dança
em chamas
ela põe fora da boca
o coração cansado.
Seus dedos como os pardais
procuram fugir,
como os sapatos de flamenco
na madeira do soalho.

II

Ela dança em chamas.
Por isso põe fora da boca
o coração cansado
e no seu vestido
o vento se derrama.

III

O seu coração bate.
Como os sapatos de flamenco
na madeira do soalho.

IV

Os seus pés em água desenhados.

© J. T. Parreira
3-9-2005

A veces se le oye cantar cosas de niño

Gabriel Celaya

Respira numa pequena cidade o mesmo ar
por onde passam os sinos
e os pássaros que chamam os olhos
para cima das árvores da rua principal
na pequena cidade onde vive e que teima
em ser provinciana, toda a gente
se conhece pelo modo como diz o nome
e o rosto de hoje foi o que se viu ontem
Vive numa pequena cidade
cuja gente se preocupa com o buraco
do ozono e o da rua em que reside
Passa algum tempo em casa devagar
as janelas raramente o vêem
sempre que cruza os olhos por um livro
é para paralisar a eternidade
também cruza os braços para se defender
do coração inconfidente
Alguns anos escreveu poesia
com o alheamento das estrelas
não conseguiu entrar ainda na fórmula
azul que é o céu
mas conseguiu deixar aos filhos
como herança dois ou três editores
e espera viver alguns anos ainda
para levantar a cabeça.

© J. T. Parreira

The apparition of these faces in the crowd;
Petals on a wet, black bough.

A aparição destas faces na multidão;
pétalas num húmido, negro ramo.

Ezra Pound

Mingled
breath and smell
so close
mingled
black and white
so near
no room for fear

Misturados
fôlego e cheiros
tão íntimos
misturados
negro e branco
tão próximos
sem espaço para o medo.

Langston Hughes

De quantos inumeráveis poemas existem, que podem ser seleccionados para integrar o conjunto das afinidades literárias, estes dois são paradigmáticos.
As afinidades literárias, revelam-se no lugar - o Metro ou o Subway - que ambos os poetas usaram como referente poético para caracterizar um espaço ligado socialmente às multidões na hora de ponta. Por essa razão, ambos os poemas têm um referencial urbano.
Em primeiro lugar pela sua concentração, em segundo pelos referentes espaço-tempo.
O único ponto em que se afastam, é no método imagístico e na proposta poemática de cada um. No entanto, ambos os poemas tentam explicar o mundo com uma imagem. Cada um com a sua imagem.
O poema de Pound recorrendo ao que ele próprio chama de phanopeia ou a criação de uma imagem na imaginação visual, o de Hughes tirando e revelando, à luz da história social dos Estados Unidos, uma fotografia da realidade.
Não obstante as diferenças, literariamente falando, um e outro pertencem ao estilo do «poema-minuto», na clássica classificação do poeta, crítico e tradutor brasileiro Augusto de Campos.
As próprias dimensões, na forma e no conteúdo, de ambos os poemas têm afinidades.
Octávio Paz classificava o poema longo como sendo «uma sucessão de momentos intensos». Perante estes dois poemas curtos, estamos confrontados com o mesmo princípio, todavia no inverso e no singular. São dois escritos poéticos como um só momento intenso.
Existem em ambos duas ordens de factos, porém com uma relação profunda, patética e essencial. Como se os caminhos das afinidades literárias, finalmente nos conduzissem a um ponto onde se sublinharia, nos dois poemas, uma hipotética «origem» literária.
Nesse sentido, e numa síntese meramente experimental, poderíamos dizer que In a Station of Metro é puro Kafka, porque descreve o que são os rostos na multidão, como a metáfora da transformação que existe em A Metamorfose; e que Subway Rush Hour é Hemingway, por deixar o leitor diante da razão pela qual é injustificável haver segregação racial, utilizando a crónica de acontecimentos, subtil mas poderosa como no conto «Os Assassinos».

© J. T. Parreira
traduções feitas por J. T. Parreira

Estou num sonho deserto
debaixo da noite e do dia
no fundo do vento
A mão suja
tenta a saída
do fundo do poço
Mas o céu é um tecto
o céu espelha
só meu grito
sem que ninguém ouça.

© J. T. Parreira

Solo guardas tinieblas
Pablo Neruda

Faróis? São os gumes
da espada
que corta a noite.

Aos gomos parece
que cai, a noite
precipita-se em sombras no mar.

É densa a noite
mas parece elástica
quando o farol

revolve o escuro
das íntimas
gavetas.

Faróis? São os guardas
que emergem
da altura das trevas,

o seu olhar
guia como os olhos
aos pássaros marítimos.

Como o mar
se assombra
ante esses sóis fictícios!

© J. T. Parreira
21-8-2005

Um século com as suas crises de romantismo, simbolismo e futurismo se entrepõe entre a romantizada ceifeira de William Wordsworth e a ceifeira modernista de Fernando Pessoa.
A primeira, vê-se sob a luz do bucolismo da viagem do poeta inglês à Escócia, em 1803; a segunda é vista na imaginação de Pessoa, a partir da urbanidade de Lisboa, datada antes de 19-1-1915.
Uma é toda realidade bucólica, a outra é argumento para o pensamento
filosófico sobre o Ser; a «escocesa» é apenas uma ceifeira, a «portuguesa» é ícone para o mistério ontológico. Claro que a primeira é um retrato poético de um poeta romântico, a segunda é um poema de Pessoa, que - parafraseando o próprio - tem mais razões para escrever que a vida.

Nas várias obras que o poeta português exibia nas estantes da sua posteriormente chamada Biblioteca Fernandina, como nas incalculáveis e diversificadas leituras que foi fazendo enquanto duraram os seus óculos.
Nessa mistura de livros avultam as obras críticas e as obras de poesia do romantismo inglês.
A relação entre a obra poética heterónima e ortónima de Pessoa com os livros que leu, o que o poeta terá ou não assimilado, torna-se hoje impossível pelo lado do acesso a esses volumes. É sabido, nos meios pessoanos, que Pessoa «vendeu livros para aquisição de outros, ofereceu livros a amigos, perdeu alguns como resultado de mudanças de residência e arrumações apressadas.»
Há, no entanto, mais do que uma simples relação entre leituras, ou uma predisposição para estar simplesmente ao serviço das musas da inspiração sobre qualquer coisa como ceifeiras, salvo melhor opinião.
Entre os versos iniciais do poema pessoano (vd. Poesias, Ática, 1973, pág. 110 ) «Ela canta, pobre ceifeira, / Julgando-se feliz talvez », e os 5º e 6º versos da primeira estrofe do poema de Wordsworth, «Sozinha ceifa no mundo / E canta melancolia», não é apenas a mobilidade do tempo que transcorre, mas uma mistura de características que se presume unirem para identificar a actividade, a atitude e o estado psicológico da «mesma» ceifeira. Em ambos os poetas a personagem passa pelo mundo com idêntica melancolia e em ambos os retratos existe, no fundo, igual tendência para a filosofia.
De facto, tanto em Fernando Pessoa como no poeta romântico inglês, ambos os poemas se iniciam com o recurso a bucolismos, para partirem finalmente rumo à filosofia da tristeza, à análise do ser, ao estado de solidão, ao auto-convencimento de que se é «feliz talvez ». Em qualquer dos casos, sobe-se da beleza bucólica do campo para um patamar de suposto pessimismo quanto à vida.
Porém, este aspecto tendente à filosofia está mais presente no autor português. Nos versos da «Ceifeira», como em quase toda a sua poesia, a poética pessoana nunca foi, não é ainda e nem será jamais isolada da filosofia, tanto no fundo como na forma.
Assim é esta poesia que começa por uma exclamação admirativa, não tanto do cantar da ceifeira, mas de que pesando as circunstâncias «Ela canta, pobre ceifeira.»

Essa admiração tem fundamentos no romantismo, porque refere um acto de entrega do homem à natureza, a recolha dos frutos da terra, a atitude telúrica que integra homem e chão - na voz da ceifeira há o campo e a lida - , salvo melhor opinião, possui também fundamentos no pensamento profundo de Pessoa, na filosofia sobretudo. Como consequência desse mistério ontológico, em que o autor de Mensagem junta metafísica e realidade, a sua ceifeira não poderia fugir a este «fado» português: Ela «canta como se tivesse mais razões pra cantar que a vida», e «Ouvi-la alegra e entristece».
Do ponto de vista estritamente literário, à parte da filosofia, «a poesia da Ceifeira»- como o próprio Pessoa a chamava - é, pela sua estrutura formal e rimática, uma poesia clássica. Em carta dirigida ao seu amigo Cortês-Rodrigues, datada de 19-1-1915, o poeta confessa o seu gosto pessoal por essa poesia, afirmando que conseguiu «dar a nota paúlica em linguagem simples», vai mais longe do que a literatura e a escola poética do paúlismo, afirmando num assomo de auto-análise psicológica a descrença na sua própria personalidade:

Ah, poder ser tu, sendo eu!
Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! (…)

Com efeito, a Ceifeira, utilizando alguns expedientes românticos (Ó céu, Ó campo, Ó canção), elegância de linguagem (na sua voz há o campo e a lida), não é apenas um poema bucólico, é sobretudo uma análise ontológica do ser, sem dúvida um apontamento introspectivo sobre a alma e a vida.

Ao contrário, a composição poética «The solitary reaper» (A ceifeira solitária) assenta numa tradição do bucolismo europeu. Reparte-se entre o subjectivismo da cultura romântica inglesa e a imitação objectiva da natureza. O poema de Wordworth é um retrato e um relato de personagem e de lugar, a Escócia rural do início do séclo XIX. O poeta transcreve a linguagem da natureza, a solidão dos trabalhos do campo, onde o bucolismo se reflecte, como é tradição do romantismo, em estados de alma. Do ponto de vista da cópia da natureza, a poesia lírica do criador do Romantismo inglês, com as suas Lyrical Ballads, glosa alguns pássaros em contraste com o cântico da ceifeira. As aves e essa rapariga das Terras Altas cantam para si mesmas.

Behold her, single in he field,
Yon solitary Highland Lass!
Reaping and singing by herself;
Stop here, or gently pass!
Alone she cuts and binds the grain,
And sings melancholy strain;
O listen! for the Vale profound
Is overflowing with the sound.

(…)
Will no one tell me what she sings?
(…)
The music in my heart I bore,
Long after it was heard no more.

Na primeira estrofe de oito versos e na segunda do poema, da solidão da ceifeira transborda para todo o vale profundo uma harmonia que se transforma em bálsamo para os viajantes cansados. O cântico melancólico dela é mais poderoso e benéfico do que os gorjeios dos cucos ou as melodias do rouxinol, para quem esteja nas areias da Arábia ou nos silêncios das distantes Hébridas.
Mas ninguém dirá por que ela canta ? a ceifeira de Wordsworth, e mesmo usando as chamadas afinidades literárias entre ambos os retratos de dois autores tão distintos cronológica e psicologicamente, não é a mesma cadência, nem a mesma harmonia lamentosa, que nos pode responder. Talvez o mistério de ambos os cantares.
Que coisas da história, do presente, da alma humana, do infinito do ser, ela canta? E também a ceifeira do Pessoa? Seja o que for, o canto das ceifeiras é tão poderoso e universal, que ao deixar de se ouvir fisicamente, passa a constituir um eco infinito dentro do coração do poeta e de quem o ouviu. É a impressão metafísica que a natureza deixa em nós, como um rasto para compreendermos o humano? Que coisas canta a ceifeira? E arde-nos o coração.
Análises teológico-metafísicas e outras tantas psicografias são menos suscitadas em «The solitary reaper» que na Ceifeira de Fernando Pessoa. No entanto, este procurou-as na época - em 1905 - em que lia Wordsworth. A dimensão filosófica que Pessoa confere ao seu poema, que o poeta inglês dos Lagos românticos não perseguiu no seu, culmina na chamada estrofe do sentimento pensante, que todos aqueles que conhecem, e amam, a obra pessoana recordam:

O que em mim sente‘ stá pensando.

© J. T. Parreira

Os anjos têm no corpo vento
assim mesmo ficam ao nosso lado
anjos que nos dispensam
um olhar discreto
e nos abordam sem alterar
a respiração da terra
Os anjos são testemunhas
da alegria das estrelas
mas apesar da sua altura
e da beleza
que pousa sobre o ombro
do mundo um branco sóbrio
não nos fazem perder
nem os trigos nem os rios
e tocam-nos sem ferir
nosso amor próprio.

© J. T. Parreira

Não posso esquecer.
Um dia me mostraste
as ondas, rajadas de mar
que seca na praia.

© J. T. Parreira

Salamanca abria a sua Plaza Mayor ao sol ainda jovem dos meados da Primavera de 1993. O dia 1 de Maio era um dia de trabalho para a Cultura, em Salamanca. Uma Feira do Livro, uma Homenagem ao poeta Miguel Hernandez, e, no seu habitual feudo, o poeta salmantino Remígio Adares, 70 anos, quase sempre vividos aqui e ali, mas especialmente ali, na entrada do Café El Corrillo. Foi aí que nos conhecemos, naquela manhã do primeiro de Maio de 1993.
O Café El Corrillo tem tertúlias, jazz, outras músicas, poesia, mas tinha, como atalaia, esse velho poeta, que me disse, entre outras conversas: «Yo soy el poeta, y por eso paso » Falamos também de pássaros, porque eu editara recentemente, em Lisboa, «Pássaros Aprendendo Para Sempre e Outros Poemas », e Remigio Adares afirmou-me algo que jamais esquecerei: «Os pássaros parecem-me sempre fumos saindo das chaminés dos “pueblos”».
Este poeta de aspecto campesino, por causa do inseparável boné, constituia-se «tão-somente» como um dos grandes difusores da cultura salmantina no mundo, a sua obra estava e está, com certeza, repartida por muitos confins e latitudes onde é estudada.
Soube, recentemente, que havia falecido, já em 2001. Agora jamais voltarei à Plaza del Corrillo, perto da Mayor, porque Remigio Adares já não pára a rua e as escadarias breves da entrada do Café com os seus livros expostos.

SURPREENDES-TE PORQUE TE SURPREENDO

Remigio Gonzalez «Adares» (Salamanca, 1923\2001)

Toledo é a resposta
que vive com o ar
e a palavra El Greco.

É o teatro que quer ser o outro
com as rochas.
Frio de pés e grande por sua fábrica que chama
as surpresas.

O fogo de sua chave
é a ilusão do sol.
Retirar as coisas de Toledo
e deixá-lo sozinho.

O preço dos passos
não existe na distância,
mas o caminho obriga o homem
que caminhe sempre
até nenhuma parte.

Artigo de J. T. Parreira

Depois de meia dúzia de poemas traduzidos para a língua inglesa, por Linda Marshall, professora de literatura aposentada, por meu filho mais velho, ele próprio leitor de boa poesia, e por mim próprio com muitas debilidades e imperfeições, tenho-me perguntado porquê.
A resposta imediata estará no aparecimento «físico» desses poemas em websites como Allpoetry, Poets.Org da Academy of American Poets e PoetryConnection.net, e, já agora, nos comentários de leitores e utilizadores desses fóruns de discussão, alguns acolhendo com surpresa a poesia portuguesa, à qual reconhecem geralmente uma aura de mistério, de sortilégio lírico e de inspiração, manifestando interesse em conhecê-la.
A resposta seguinte está nestas palavras do poeta Mário Dionísio «Concluído o livro, deveria escondê-lo, quer dizer: esconder-me? Teremos o direito de esconder-nos? ». Este poeta do Novo-Cancioneiro, figura marcante do neo-realismo português, escreveu-as a propósito do seu livro de poemas escritos originalmente na língua francesa, Le feu qui dort (Publicações Europa-América, 1967). Narra ainda o poeta e romancista o princípio dessa aventura da escrita em língua estranha, ainda que o autor estivesse ligado à cultura francesa: «Inesperadamente, numa tarde terrivelmente deserta, reparei que dizia sem saber porquê: “O toi ma clef O toi mon ombre et ma clairière“… Respirava, sem poder nem querer preocupar-me com a língua em que o fazia.»
Temos o dever de não nos escondermos.

BULLFIGHT

Man and bull disarm
one another
bodies touch
as arrows
reach their targets
touching his suit of lights
and the bull,s dark hide
coloring the wind
and the soil of the bullring
man and bull
do not deny the contest
until blood
soaks the sand.

A BRASILEIRA DO CHIADO

In the cafe A Brasileira do Chiado
sat the plural Pessoa
Fernando with laughter shaking his lips.
They waited for words to pass among them
and the noise of machines
and silence,
the silence that tasted their mouths
on the deserted wharf.

Translation of Portuguese by Linda K Marshall

artigo por J. T. Parreira

É a palavra
que o poeta tem ao seu alcance
que desarma os ponteiros do tempo
nenhum compromisso com a hora
o minuto, o segundo, tudo
é um erguer incorpóreo num deserto
a brancura do papel
até o silêncio
e o seu amplo boicote
E quantas coisas podem
tentar a entrada
na moldura do verso
Mas venha primeiro a luz
para derreter o bloco
da noite.

© J. T. Parreira

Fiz um curso
de águas para as palavras
descerem até ao mar
divino
onde Circe a Temida
espera
marítimos incautos
madeiras exóticas
e barcos frescos
que separam o mar como flechas
Desviei do curso das sombras
e das pedras
das duras palavras
todos os meus versos
Do feltro cor de cinza
dos dias desenredei
alguns, quase todos
os vesti de tule
fi-los mais ricos
porque estão nus.

© J. T. Parreira
2-8-2005

Chegam em revoadas as brumas
a aldeia encerra os rostos
das janelas, fecham os cordeiros
dentro da boca os seus balidos
O dia revê-se nos espelhos
quando chega a noite
quando os olhos se recolhem
de todos os sentidos
É o vento que cerca o lume
nas candeias, mas só as adormece
a infinita mão.

© J. T. Parreira

Pablo Neruda: -Como são as redes de pesca?
O Carteiro de P.Neruda: - Tristes, as redes são tristes.

Chamavam dos ramos do mar
os pássaros marítimos
chamavam do fundo
do volumoso silêncio
os peixes, como se pudessem
ser os olhos da noite
chamavam
uma sereia de vento e sal
e os pescadores foram
lançando a pulso
-que resiste - as suas setas
na forma das redes tristes.

© J. T. Parreira
7-7-2005

Olas tibias del cielo
Gerardo Diego

Eu pensava nas nuvens que se deixam
iluminar por dentro, pelo sol.
Nas nuvens que não param
na mesma forma, as nuvens
que estão sempre
a ser intérpretes do vento
ondas
que se encavalitam pelo céu.
Eu pensava na mais simples
nuvem
que vai do novelo branco
ao cúmulo onde o raio nasce
e na que espera a vindima
nos dedos da chuva.

© J. T. Parreira

Cais de embarque espreitando
para lá do silêncio
da curva das linhas
os sonhos que hão-de chegar
as malas, a vida
e os olhares sonâmbulos.

© J. T. Parreira
(Vilar Formoso, às O4:00 da madrugada)

Génesis, 2,18

Meus sapatos seguem
ao lado dos teus, a mesma pedra
que altera o hábito do chão
e faz baixar as asas do olhar
nos aproxima
e torna árduo o declive
a mesma subida
imprevista no sonho
quase nada
nos faz olhar para trás
só as vozes
frágeis
com que os netos chamam
as nossas mãos
guiam-se
os nossos sapatos
lado a lado batem
no mesmo coração.

© J. T. Parreira
9-7-2005

Não tem aritmética
para contar as estrelas
nem pode
no tecto romântico da lua
confiar, cai
no fundo
de um cartão passado a ferro
pelo corpo, nessa rua
recolhe-se às ruínas
Dois olhos
entre papéis, cartões
que sobrevivem
O cabelo
sem clarões de ouro
E vem o sono
para o lembrar
que todavia
não está morto.

© J. T. Parreira

O semeador larga a semente
da sua mão, a sua mão
e a terra são
a mesma coisa

O semeador larga a semente
que não espera no ar
como um pássaro indiferente
à correnteza

O semeador não pesa a semente
nem o vento onde lança
o fruto ao seu futuro
o semeador larga a sua mão
na semente, investe
o seu corpo e o chão
que são a mesma coisa.

© J. T. Parreira

Tal como a pintora mexicana Frida Kahlo, que morreu exactamente há 50 anos, apreciada como símbolo da arte do México, que pintou «o Abraço de Amor do Universo», em 1949, misturando elementos do onírico com o telúrico, também o poeta Pablo Neruda entrelaçou na sua vasta poética toda a América. Talvez nem toda, mas indubitavelmente, a América do Povo.

Por esta razão o povo chileno comemorou no mês de Julho o centenário do nascimento do Poeta, e o diário «The New York Times» titulou um dos artigos sobre o evento, com esta forma dúbia «Com mais pompa do que aplauso literário, os chilenos abraçam Neruda no seu centenário».

De facto, o Chile não deixou fugir a oportunidade de proclamar, em entrelinhas, que os 100 anos do Poeta são como o centenário da pátria, que Pablo Neruda é talvez o maior poeta moderno da América Latina, que continua apesar disso a sofrer os problemas com que a ditadura de Pinochet adoeceu o país.

Um pequeno, mas significativo exemplo: no ano passado, a casa onde o Poeta passou a infância esteve à venda e acabou por ser demolida pelo proprietário, após ter sido impossível ao grupo de amigos e admiradores de Neruda pagar o preço do imóvel.

Desde então a imagem do Poeta, diz-se, está a ser reconstruída pelo povo e pelo governo, para fazer esquecer que durante anos o autor de Odas Elementales foi perseguido por suas crenças comunistas, pelo seu estilo de vida boémio. Consegue-se perceber pelo conjunto de iniciativas levadas a cabo, que o povo chileno está a pagar uma grande dívida que tinha para com o Prémio Nobel da Literatura de 1971. Mas também se reconhece, através das palavras da Comissão organizadora, que é somente pela poesia que Neruda pertence à história do Chile. «O povo recita os seus versos na escola, mas nunca foi reconhecido a Pablo Neruda um papel preponderante na história do Chile».

Seja como for, a poesia da Neruda é a história do povo da América do Sul.

E o próprio Poeta não enjeitou esse papel de historiador e fê-lo mesmo reflectir-se no seu discurso de aceitação do Prémio Nobel, quando afirmou: «Compreendi, metido no cenário das lutas da América, que a minha missão humana não era outra senão agregar-me à extensa força do povo organizado, agregar-me com sangue e alma, com paixão e esperança, porque somente dessa torrente podem nascer as mudanças necessárias aos escritores e aos povos.»

Eu creio, como seu leitor há 40 anos, que este postulado de Neruda está inscrito de uma forma tudo menos redundante no seu épico americano Canto General (1950).

Como na Oda a las Américas (1954), o Poeta também cantaria a pré-história e a história do homem, não deixando de acusar subtilmente o que a degradou: Américas purísimas, / (…) / siglos de razas de silencio, / formadoras de cântaros, / labradoras de piedra.

Para além das peças agitadoras como Ode a Estalinegrado ou aquele poema em que conclama à destruição do presidente Nixon ou ao despertar do lenhador (a consciencialização social e a revolução nos Estados Unidos) existe a sua outra poesia profundamente lírica, sem deixar nunca de ser heróica e social.

E assim quando o telurismo apela à conservação da Terra sem donos e o povo, o povo descalço a anular as distâncias, guia o seu próprio destino asperamente em obras como Residência em la Tierra, quando o Continente americano na sua exuberância se impõe de geração em geração, independente das políticas, sejam elas revolucionárias ou neo-liberais, Pablo Neruda está a cumprir o seu grande desiderato de profeta de uma América virgem entrelaçada na América do seu tempo, até à sua morte em 1973.

por J. T. Parreira
(pela comemoração do centenário do nascimento do poeta, em 2004)

Cada manhã lança âncora
ao soalho firme, olhos nos pés
como num primeiro espelho

Descer do sono
sacudir-se do pó
cósmico, das estrelas
restos da noite
e marcas dos sonhos
que resistem ainda

Já no mundo os corações
giram apertados, e entre paredes
de tijolo devassáveis
os relógios batem o tempo
em velocidade

O dia lá fora já enverga
fatos e vestidos
rigorosamente matemáticos
– não os seus –

está enfim solto no vento
ave frágil
nos olhos de Deus.

© J. T. Parreira
27-06-2005

Para El Fandi

Homem e touro se desarmam
um ao outro
tocam os corpos
como as setas
tocam o alvo
roçam-se o traje de luces e a noite
Vão colorindo o vento
até ao chão da praça
homem e touro
não se negam
até que o sangue
e a areia se trespassem.

© J. T. Parreira

Se vieres, poesia, vem como a terra
ávida de água da chuva
necessária como lugar
de repouso
Se vieres, como um rosto
que já secou lágrimas bastantes
se vieres, poesia, vem
com os olhos em silêncio
Poesia, se vieres, vem como a dúvida
que nos faz falta
que está por detrás
do esforço na procura.

© J. T. Parreira

A Eugénio de Andrade

Uma pedra ainda fria do silêncio
expõe-se como um corpo
de mulher, franqueia o dorso
ao sol que o Oriente lança
com a sua longa mão
cada manhã ao começarem
as linhas das casas, a copa
das árvores, os telhados
em cujo gume um gato
sacode a sua sombra.

© J. T. Parreira
16-06-2005

Assim que o pintor se instala no branco
da sua tela, como um poeta na página
árida e branca, não há ainda traços
nem iniciais acordes, a cor
deve como o som vir da ausência
e do silêncio
Assim que o pintor se instala na tela
com os seus olhos panorâmicos
mesmo assim
existem apenas passos
no deserto, que é a tela
branca enquanto está
despida.

© J. T. Parreira

E achou no templo os que vendiam
lágrimas e ovelhas
os que guardavam à vista
a paciência dos bois
e suprimiam o gesto
mais vivo das pombas
Os que trocavam perdão
ao câmbio do dia.

© J. T. Parreira

Tu já tinhas um nome e eu não sei
se eras fonte ou brisa ou mar ou flor
nos meus versos chamar-te-ei Amor

Este madrigal de apenas três versos de Eugénio de Andrade reflecte o que a sua poética possui, entre múltiplos achados, de lirismo da repetição como um acto criador.

A meu ver, uma das características marcantes da poesia do autor de «Obscuro Domínio» é esse andar de palavra em palavra, sugando-lhes o tutano ( ou melhor, para o estado lírico da palavra poética, sugando-lhes o mel), repetindo-as desde 1942, para desencantar o cerne da Poesia.

Esta é, na verdade, a tarefa em que o poeta se reedita, com feliz pertinácia, como ele próprio declarou, em 1971, na obra acima referida: «Recomeço no coração da pedra a juntar palavras».

Ciente da dureza da pedra, nela trabalha para arrancar formas onde o sol da poesia possa estender-se, trabalho de mineiro ou de escultor, é, curiosamente, noutro coração que o poeta repousa, no coração do lume: «Amo o repouso no coração do lume», embora aqui esteja a designar um fruto, a romã.

Esta é também uma das características da poesia de Eugénio, sublinhada há duas dezenas de anos por outro grande poeta, Ramos Rosa, a qual consiste na procura da génese ou núcleo do universo «que seja ao mesmo tempo matriz orgânica e linguagem viva.»

Assim, o descanso do poeta é procurar a palavra, trabalhar a palavra, repetir a palavra. Desta maneira, com o seu segundo livro «As Mãos e os Frutos» - de resto, o primeiro fundamental de uma vastíssima bibliografia - até ao mais recente ( no momento em que escrevo, será «Os Sulcos da Sede», de 2001, o último que li), o poeta insiste em percorrer os seus vocábulos de textura material, para desta se libertar até a palavra ser signo puro, sempre sob o impulso de um vocábulo de acção que é recorrente na linguagem do poeta: recomeço.

E as palavras, que se repetem, começaram por vir de longe, porquanto na obra de Andrade predomina a visão e a memória. Os vocábulos eugenianos vêm da matéria e do que é imaterial, vêm dos elementos da natureza e do universo, da sua mecânica celeste.

Mãos, dedos, olhos, rios, fontes, choupos, juncos, folhas, espigas, feno, erva, rosas, pólen, frutos, romãs, laranjeiras, aves, cavalos, lume, fogo, luz, verde, carmim, púrpura, brisa, dança, flauta, montes, nuvens, astros, estrelas, luas, charcos, a noite e a madrugada.

Poderia continuar pelo seu léxico fora. A própria dimensão do espaço, que às vezes é físico, outras psicológico, na poesia do autor de Ostinato Rigore é também recorrente ao termo «longe» ou à palavra «fundo».

Em «Obscuro Domínio», obra já muito distante, escrevia o poeta: «Vejo ao longe os meus dóceis animais», noutro livro muitíssimo mais perto, no tempo, escreve: «Veio de longe, e mal chegou partiu para mais longe ainda» («Os Sulcos da Sede»)

Por vezes sentimos na sua poesia que existe como que um apelo, uma exigência das palavras para figurarem exactamente no poema. Um dos maiores críticos literários portugueses, e especialmente da obra do nosso poeta, Óscar Lopes, certificou essa recorrência ao escrever «que às vezes, e de repente, sentimos que, pelo contrário, estão as frases, as palavras, a utilizarem-nos como se fôssemos nós, e não elas, a servir de veículos para certo sentido». (prefácio à velhinha Antologia Breve, Colecção Duas Horas de Leitura, 13, da extinta Inova, 1972).

O exercício da leitura da poesia de Eugénio de Andrade é igual hoje, em 2005, ao que foi, com certeza, em 1942, um percurso musical sobre as mesmas teclas.

artigo da autoria de J. T. Parreira
em Janeiro de 2005, escrito para o inactivo site alternância, por ocasião do 82º aniversário do Poeta

Queria um anjo como esse que enviaste
com as pernas flexíveis
como os juncos no Jaboque
nossos riscos no ar e na água
seriam a dança sobre a música
da torrente
Estou só com o peso dos retalhos
da minha memória, sozinho
apenas acompanhado de dois olhos
e um coração apressado
É noite, mas o medo não
resolveria nada, sequer
acrescentaria um palmo
à minha sombra
Só na luta plena o nome
muda, o nome
novo se alcança
Enfim a manhã virá
rompendo
o novelo do sol
Estou sozinho, em pé
mas fincado na terra
como a lança.

© J. T. Parreira
7-5-2005

Põe o seu peso na folha
antes que o vento
entre no papel

O poema vem
espalhando cores

Ele se dispõe a salvar
tudo, o mundo, a rosa
o rio que não suspeita
da força das pedras
os pássaros que ficam
no poema, e na rede
das suas asas

O poema está à minha frente
como a chuva entre mim e o dia
o poema dispõe-se a ser
um ar de estrelas
um vento no qual assomamos
o rosto na janela
um ritmo para seguir
com os olhos

O poema toma todos
os riscos da vida
até se não fosse tão triste
a morte, morreria

O poema por fim fecha
o poeta em casa
e agora está preso ao poema
como se desse a última palavra.

© J. T. Parreira

Quando os homens cegos começarem
a ver donde vem o silêncio, e as coisas
deixem de pairar no escuro
quando essa impenetrável floresta
da noite deixar de ser uma pedra
de tropeço
quando os homens cegos puderem abrir
o espanto no olhar, sacudir o cinzento
do sono ante as novas manhãs
quando os homens cegos libertarem
pelos olhos a diurna claridade
será o milagre.

© J. T. Parreira

Vive nos olhos de mármore
do gato o salto
interminável
sobre o pássaro
Indefeso
um bando de pombos passa
escorrega pelo ar
e o perigo desconhece
inominado no felino tenso
Então o gato salta
num silêncio nobre
na fileira dos seus dentes
e nas garras
o voo do pássaro prende
Só o pássaro e o gato
ignoram que é a morte.

© J. T. Parreira
30-5-2005

Olhai as aves do céu
voam
de qualquer lado
habitam qualquer lugar
no azul ou no verde
menos nos nossos olhos
Olhai depressa as aves
no céu
Cada pássaro se dissipa
na sua partida
e a velocidade dos olhos
perde-se no voo violado
Olhai nas aves o céu
espaço permeável
ao vento à alta seta
do sonho
Olhai as aves no seu tempo
de comer, de colher o trigo
como um hábito
de estar entre os homens
de colorir as crianças
de adornar o seu corpo
na íntima água.

© J. T. Parreira

Sendo certo que foi um construtivista do abstraccionismo, um cubista pelo rigor das formas geométricas, um colorista de manchas difusas, não é menos certo que Paul Klee foi também um pintor de poesia visual.

Entre aguarelas e óleos que marcaram com a variedade das formas e das cores da subtileza, dos sinais e dos símbolos quase hieroglíficos, toda a arte ocidental das primeiras décadas do século XX, ao pintor suíço ainda restou tempo para honrar o latino Horácio e a arte poética deste, ao fazer poesia como pintura falada.

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artigo assinado por J. T. Parreira.

Un gallo
cantò; altri risposero qua e lá.

Umberto Saba

Un galo
cantou e outro respondeu
que está lá
no seu posto móvel
no vento
qualquer coisa negra
começa a desfazer-se
em claridade, a noite
repassa as outras latitudes
qualquer coisa começa
a restaurar-se nas janelas
as casas respondem
outros animais
retomam nos quintais
a domesticada vida
numa repetição sem delícia
nem tédio, um galo
avançou com a rotina
em todo o seu canto
que procede
do silêncio.

© J. T. Parreira

versão em inglês por João Tomás Parreira (filho) aqui

Já a noite caiu do céu e a Ásia
vista do universo
é um continente imerso no escuro
a África aguarda que o planeta role
para se vestir também de negro
e depois a Europa
mais tarde a América sem o sol
para sair da noite
à volta do mundo
consome
as próprias luzes
e alguém
morre de fome
de 3,6 em 3,6
segundos.

© J. T. Parreira

Adormecidos entre liras

cujas cordas resistem
à dureza do dedo
e do ouvido

os salmistas

acordam manhã cedo
por causa da insónia
seus dedos levantam-se

plantam

as hastes do som
entre o silêncio.

© J. T. Parreira

Uma avó negra que tive em silêncio
avó de branco
riso que nunca poisou em mim
o algodão do seu olhar
avó de negros
olhos fazendo luz
entre a noite transparente
sob o luar dos fogos
Avó negra
que invocavas deuses
deuses fechados como os sons
que à floresta se reservam
toda a minha alma
é cruzada por ti
como a noite
trespassada pela chama.

© J. T. Parreira

No meio do caudal que jorra da torrente sensacionista de Álvaro de Campos, no início de um pequeno verso (o 41º) do poema «A Passagem das Horas», surge a revelação e o estímulo para um entendimento de Fernando Pessoa, o seu retrato psicológico em que se consubstancia a sua heteronímia.

«Multipliquei-me para me sentir».

Em determinada ocasião, o Poeta afirmou, a propósito do seu refúgio nos filósofos gregos e alemães, no ambiente austeramente cultural britânico e do seu consequente bilinguismo, que se «libertou para dentro». Exceptuadas outras causas psicológicas, do foro da auto-psicografia pessoana, o seu esoterismo, o seu gosto pelas ciências ocultas, esta libertação para o seu interior, também esteve na base da criação dos heterónimos.

Mas a identificação com o Poeta brasileiro Mário de Andrade consiste na leitura de alguns versos do autor de «Pauliceia Desvairada», que decalcam um vocabulário e um estilo sensacionista. Por exemplo, Mário de Andrade em «Louvação da Tarde», cujo processo poético liga um sentimento do Eu integrado na paisagem, escreve:

«O doce respirar do forde se une / Aos gritos ponteagudos das graúnas».

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artigo assinado por J. T. Parreira.

Quando a noite chega e meus olhos
são uma sala vazia, quando a noite chega
e olho meus livros, os meus utensílios
com palavras na penumbra, é a hora da luz
iluminar com a sua água sobre a mesa
quando a noite chega
quando chega num cigarro abortado
antes da última cinza, quando a noite chega
e as janelas transparentes no escuro
quando chega a noite
estou cercado de perguntas, a algumas
respondo, outras cingem-me os ombros
quando a noite chega sou como nuvens
que procuram casa sem parar seu rumo.

© J. T. Parreira
20-05-2005

«Tenho pousado o ouvido sobre o coração/ da terra. /Falava de amor, do seu amor/pela chuva,/ a terra.»
Sherko Bekas, poeta da resistência curda.

Ouvintes das línguas árabes, tanto a língua dos média, como a do Corão, não consideramos que as mesmas sejam muito felizes para a fala poética. O idioma árabe, de um modo geral, é áspero e gutural, mas a significação e a intimidade das palavras podem ser preciosas e então, como diria o poeta William Carlos Williams, ouve-se o sentido, quer seja em tradução para o português, inglês ou o italiano.

Os versos com os quais abrimos este artigo, sugerem-nos essa dimensão em que o sentido se transforma em sentimento da pátria, embora nos apareçam numa terceira língua de chegada (foram traduzidos do italiano).

A forma expressiva, até a irregularidade da sua métrica, seja como for propiciam o cântico, e, sobretudo, não se distanciam dos recursos da poética moderna. O seu autor, Sherko Bekas, nascido em 1940, ministro da Cultura da Região autónoma do Curdistão iraquiano em 1992, reúne na sua actividade poética o lirismo e a luta da resistência curda, o som telúrico de alguma da sua poesia não evidencia nenhum desusado bucolismo, é mais poesia para preparar a terra para um combate pela identidade.

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artigo assinado por J. T. Parreira.

É a palavra
o que o poeta tem ao seu alcance
que desarma os ponteiros do tempo

Nenhum compromisso com a hora
o minuto, o segundo, tudo
será a transparência
incorpórea no deserto
da brancura do papel
ao silêncio
e o seu amplo boicote

Quantas coisas podem
tentar a entrada
na moldura do verso?

Mas venha primeiro a luz
para derreter o bloco
da noite.

© J. T. Parreira

Tão alto como o voo dos pássaros
ou tão alto que nem os pássaros
consigam passar
o muro
tão perdido
entre as nuvens, acima
tão acima destes olhos
que não acompanham
as aves, setas que sobem
como a dúvida
de não romper o cimento
Tão alto onde parece haver luz
o muro vai entrando
como a proa cujo barco
vai em silêncio, o muro
tão alto que nem os pássaros
o distinguem
vai haver uma altura
em que as trevas o tingem.

© J. T. Parreira

Trinta e duas teclas como um dedo
abrem-se para a letra
branca, ainda inconquistada
que música está, que mundo
para lá do batimento em harmonia!
Que saltos sobre as teclas
atingirão outras galáxias?
As palavras, até as hesitantes
acabam por quebrar o silêncio
do documento em branco
Poemas, sonhos, invasões do papel
repousos em pastos verdejantes
águas que reflectem azul
a tranquilidade do céu
Esta máquina lírica é o dia
mais livre da minha vida.

© J. T. Parreira
5/2005

Cresceu junto de outros pássaros
equilibrado no azul
na linha imaginária
do universo
pequeno pardal a suspender
a respiração de um verso
sobrevoando espelhos de água

Cresceu metendo o sono
entre a plumagem
a pequena cabeça repousando
dos voos rasantes ao fundo do universo

Quando desceu entre os campos
e a copa imensa do céu
no lugar do seu coração
alguma coisa bateu, e bateu
no asfalto
o minúsculo coração.

© J. T. Parreira

60º ano da libertação de Buchenwald

 
Noutro tempo só os mortos sorriam
num caminho onde o perfume
do bosque de faias prolongava
um poema de Goethe
que resistia, resistia
noutro tempo só os mortos
espreitavam a sua própria morte
só os mortos
eram um costume
num bosque de sombras
pesadas como pedras
e de vozes
de um carrasco triste
onde o silêncio lamentava
nas faias uma canção de Liszt.
 
 
© J. T. Parreira

Sinto como de alguém a solidão
do sol
Não aquela que percorre
no escuro o solstício do verão
quando as cores vestem todos
os poros das mulheres
Mas a solidão do lugar
mesmo na manhã
quando ainda assim o olhar
não quer
passar pelo fogo
Sinto como poucos a solidão
do sol, vê-lo
sem poder ser olhado
por toda a menina dos olhos
Sem olhos nus e límpidos
do homem
tudo lhe faltará.
 
 
© J. T. Parreira

A planta dos pés na terra, um passo
atrás do outro, os olhos
humilhados onde passam
conhecem só
o calor húmido do chão
e as formas de uma nuvem
que o ímpeto das águas
rompe de repente
 
Hoje como ontem
o sol sobre os ombros
um dia após o outro
ligados ao fundo
por estrelas
nos celestes caminhos
 
A noite vem deitar os corpos
nos sonhos aguardados
no coração dos andarilhos
com paciência, a treva
que vem voando cega.
 
 
© J. T. Parreira

Entre as mãos e a parede
a cabeça dela segura
e agarra o mundo
depois, um a um
desata os dedos
dos cabelos
a corda
presa ao cais.
 
 
© J. T. Parreira

Um prefácio e sete poemas, designados por cantos, constituem o livro torrencial de Vicente Huidobro (1893-1948), poeta chileno, cuja linguagem se desloca do centro da poesia modernista, no conceito da América hispânica da primeira década do século XX, para a busca do vocábulo puramente fonético, aparentemente sem poesia, mas exibindo uma estrutura onomatopeica como significante apenas do próprio som.
Esse livro em que a torrente se deslocaliza da palavra para o puro som é Altazor, uma obra considerada épica. Ela consiste na realização, levada a cabo pelo poeta, do seu credo artístico, da criação e criação literária dentro do próprio poema, do desmontar da linguagem gongorizante e simbolista, do provocar o cataclismo en la gramática, do louvor à individualização da mulher como entidade geradora, das combinações vocabulares curiosas, as palavras circulares, como por exemplo eterfinifrete (Canto IV, pág.66) ou ainda novas formas de dizer «al horizonte en la montaña» assim: al horitaña de la montazonte (pág. 60).

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Persegue o essencial
do pássaro, o seu voo
entre as linhas do ar
como um verso que foge
quanto mais aperta o laço
que o pássaro
faz no seu olhar
O pássaro que declina com a tarde
o pássaro barato
e o de muitas cores
e o pássaro apenas impresso
na folha da noite que cai
no fundo do Universo.

© J. T. Parreira